• Ils s'en allaient faire des enfants ailleurs
Ils s'en allaient faire des enfants ailleurs

Ils s'en allaient faire des enfants ailleurs

«Les hommes avaient l'air vivants, forts, taillés dans une matière crédible. J'allais vers eux pour la transfusion : ils me prêteraient un peu de leur vie, un peu de leur vraisemblance. Ils m'aimaient à leur manière, ils en avaient les larmes aux yeux, mais ils ne pouvaient rien pour moi et s'en allaient faire des enfants ailleurs.» Résultat : si elle compte ses amants sur ses doigts, il lui manque une bonne douzaine de mains. Et maintenant, ils sont tous là, épinglés comme des papillons de nuit - ceux d'un jour, ceux d'un été. Sans tricher, elle cherche les traces de leur passage, les éblouissements, les stupeurs inexpliquées, les détresses navrantes - il n'y a pas que du grandiose. Et à travers ces portraits d'hommes barbouillés d'affection, de rigolade ou de cyanure, c'est l'image d'une femme qui se dessine. Journaliste dans une vie antérieure (Pilote, Libération, Le Monde de la musique...) Marie-Ange Guillaume est l'auteur de nombreux ouvrages, parmi lesquels des biographies (Desproges, Goscinny, William Sheller), des romans, des nouvelles et des livres pour enfants. Son dernier Iivre, L'Odeur de l'homme, est paru en 2005 aux éditions du Panama. Extrait du livre : Extrait : Il y a eu un commencement à tout. Mon premier souvenir de cette planète est un kidnapping. Ma mère en robe à fleurs entre acheter du pain (tickets de rationnement et compagnie) et me laisse sur le trottoir, dans ma poussette. Je porte un bonnet blanc avec deux trous derrière les oreilles - un bonnet d'après-guerre, le modèle été. Je m'occupe, je fais des bulles, je triture ma poupée de chiffon : le corps est mou, la tête en carton dur. Je la prends par les deux bras et je m'assomme avec. À cause de ça, j'ai une bosse bleue sur le front, ça n'empêche pas l'amour. Je guette la robe à fleurs, je m'assomme encore un coup, par sympathie. Une main passe, brutale peut-être, j'ai oublié. Plus de poupée, plus rien. Je hurle, je me crève les poumons, je bouffe mon bonnet. Et je me grave l'événement dans la mémoire pour les quarante ans à venir - rien d'officiel, juste un arrière-goût de vacherie, un ferment de pessimisme. Voir la suite

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